Исповедь

Я живу на шестом этаже,
На четвёртом, на пятом, на третьем...
Быт мой — в пятнах этажных отметин,
Словно в россыпи звёздных драже.

Этажи, этажи, этажи...
Вы меня не судите сурово,
И поймите — судьба домового —
Жизнь достойную с вами прожить.

Но чудак, что живёт на восьмом,
Ни в какие не пишется рамки,
Нажирается, гад, спозаранку
И в редакцию пишет письмо,

Мол, должны напечатать стихи,
Не должны, а обязаны, суки!
Любит спьяну заламывать руки
В гневном танце движеньем лихим.

А когда получает ответ,
Что никак не получится — злится,
Ходит боком, меняется в лицах,
Ест лапшу доширак на обед.

Извините, от этой лапши
Ну такая в подъезде вонища!
А потом пьёт «Охоту» и дрищет...
Ну за что мне такое, скажи?!

Я спустился к мадам на второй.
Скоро лето и дивная осень,
Мы вдвоём с ней живём, барагозим
И срываемся в чувства порой.

Я люблю её пышную грудь
И с вишнёвым вареньем оладьи,
Для неё, для единственной ради
Я под утро стал виден чуть-чуть.

А того чудака на восьмом
Увезла в неизвестность карета.
Не дождётся, отчаянный, лета,
Не допишет, бедняга, письмо...