Гостья из мусора

я жил с великой матерью любви:

лимонов на помойке пруд-пруди,

но я любил копаться в винограде

футляр от ретроградного альта

две кисти мне принёс

и обе без кольца

ей было лет примерно двадцать три

ещё так нежно лозовели вены

 и линии судьбы не глубоки

запутаны, как нотный ключ, слегка

я тронул синенькие ногти:

они податливо сошли, как лепестки

гортензии, покрашенной ромашки

и аккуратно две фаланги отломил —

о, как изящны пальцы музыкантши

кусать их мякоть мне хватало сил,

сок тёк на джинсы,

вился по ладоням,

я в пепельницу косточки…,

а кто нам?

а кто нам про другое говорил?

был терпок аромат, подумал: Бьянка —

так назову

Италия вполне

и главное — она не кореянка,

на дух собак я не переношу

цивилизаций мусорный контент —

курить надменнее, когда длинней мундштук

я принял гостью

через мясо рук

и возгордился сладостью вещей

больней кому? мне? ей?

высокий труд:

разжижиться за собственный предел

не уходи, побудь, побудь, побудь

я ел