Это не рецензия, это моё оценочное мнение (суждение, впечатление, "вкусовщина") о стихах, возникшее в процессе их чтения и сразу после прочтения. Оно, это мнение – не истина в последней инстанции, не руководство к действию, не хвала или хула. Это просто мнение, которое, возможно, будет интересно автору и другим читателям, а возможно не будет. Всё.

У автора много опубликованного на сайте, но я не выбирала. Заказчик, похоже, тоже не выбирал – просто пять последних стихотворений.

Представила: сижу это я в кабинете – в углу сейф, крашенный белой масляной краской, на столе дырокол, на подоконнике пустой графин, в нем несколько дохлых мух. Я главный редактор газеты "Прииорданье". И тут вбегает Верочка, наша секретарша и пляшет: "Ура! Ура! Нам письмо!" Я придерживаю одной рукой стакан, чтобы в нём ложка не звякала, а другой принимаю насургученный пакет. "Ну, давай, открывай уже скорей!" – нетерпеливо трясет кулачками Верочка. Открываем. В конверте стихи. "Стихи!" – говорю. "Ну, наконец-то!.. – всплёскивает руками Верочка, и, взяв два стула, садится сразу на оба – ей с её комплекцией так удобней. – Читай!"

Как много тайн скрывает наша жизнь...

Вопросы вечные терзают вечно,

а время пребыванья скоротечно,

берись за них иль вовсе не берись.

Но почему к непознанному страсть —

не всё понять дано нам в этом мире?

Мы на планете только пассажиры,

а разуму так свойственно алкать...

Я прерываюсь и сглатываю, Верочка в восторге…

Не буду продолжать это свое "представление". Не было никакого кабинета и никакой 120-килограммовой Верочки. Было:

Возрождение и увядание —

повторяется вновь и вновь,

сменит яркое благоухание

россыпь чёрных тугих зонтов,

как и время дней ясных, забытая

череда проливных дождей.

И заплаткою серой зашитое

солнце станет в разы тусклей.

Было:

Качала чайными ночами

приливом гребни волн Луна.

Искрился пенными следами

пологий брег и допоздна

песок, жарою изнурённый,

ждал неба, чёрного как смоль,

и мягким тембром на валторне

звучала ветра ми-бемоль.

Поскольку мне больше нравится фа-диез на кларнете, чем ми-бемоль на валторне, то на этом я прерву цитирование и продолжу своими словами.

Я хочу поплакаться вам в ваши жилетки, дорогие сосайтники – не любите вы меня. Если бы любили, то обязательно рассказали бы мне, почему к автору Апрель вы так бережно и уважительно относитесь? Почему вы не говорите ему, что его стихи, скажем мягко, не очень хороши? Банальны, вялы, абсолютно не оригинальны, скучны, технически слабы, изъязвлены ужасными рифмами. Чем-то же он заслужил ваше хорошее отношение к себе? Я тоже хочу это знать. Может он мать-героиня, может, аксакал, может, как Островский или Хокинг, может у него десятки стихов, от которых мурашки по коже, а эти пять просто неудачные, проходные, каких у любого поэта пруд пруди, или может просто приятный в общении человек и его не стоит огорчать. Надеюсь, мне это сейчас расскажут, да?

А то ведь не понятно – в одних случаях вполне хорошие стихи говнят, на чем свет стоит, а в других никакущие так нахваливают, что аж монитор мироточит. В чём суть игры-то?

А если не хотите объяснить, то так и напишите – не понимаешь ты нихера в стихах. Хотя, что там понимать – читаешь стих и он нравится или нет, задевает или оставляет равнодушной, восхищает, как мастерски сделан или настолько убог, что даже жалости не вызывает. Ведь за то, что ты просто хороший человек, не называют поэтом. Или называют?

*****

Заказы на обзоры пока всё ещё принимаются (https://alterlit.ru/post/68161/), но помните – очередь растёт, а я не железная. Всем всех благ!

Подписывайтесь на нас в соцсетях:

14

268

26

1557
Поделиться