Штосс

«Он уже продавал вещи, чтоб поддерживать игру;

он видел, что невдалеке та минута,

когда ему нечего будет поставить на карту.

Надо было на что-нибудь решиться. Он решился»

М.Ю. Лермонтов

С утра прочла, что гибнет постмодерн,

обрюзгшим пузом раздирает ткани —

идейная хламида не в размер,

и кукиш не работает в кармане.

Безличие — без тел и без героев,

без слёз, без домоганий, без запоев.

Расколот мир по шву —  двойной сплошной.

Стучат?

               Стучит —

                             баркас латает Ной.

Взгляд устремила — не луна, а ноль

(должно быть, кто-то в небо кинул  камень) —

сидит,

             играет с мирозданьем в штосс.

Губами буквы складываю в "а́мен",

узнав, что на кону — Иисус Христос.             

Изгвазданный хитон закинут  

                                                      в стирку,

зрачок от пыли прикрывает веком,

костюм — Диор, часы — Пате́ка,

мне нравится —

                           в руке его рука —

мной

               небольного

                                          человека.