... вещает где-то радио «Маяк»

Столетний парк ждет осени прихода.
Прохладу, ливни, чуть дрожащий свет. 
Он как ответ измученного свода,
что смерти нет. Бессмертья тоже нет.

А есть туман над липами в Кусково
и ветхий дом с рябиной у ворот.
И слово, заколдованное слово, 
в устах любимых — вечный приворот.

Под хруст стекла (окно давно разбито)
вещает где-то радио «Маяк».
Поет знакомый голос «чито-грито»,
гудит на всю округу товарняк.

И заменить воспоминанья нечем.
В своей судьбе я рядовой статист. 
В осеннем парке все острей и легче
летит на землю поседевший лист.