Из тупика
Не пишется что-то...
Тревожно. Морозно.
Укуталась Муза в овчинный тулуп.
У сердца упорно елозит заноза,
а злые метели разносят хулу:
Мол, спёкся поэт —
ни куплета, ни строчки,
ни слова по теме душевных утрат.
Лишь камни шуршат
в обессиленной почке,
да печень вздыхает от боли с утра.
Приходят какие-то черти — дебилы
и бритвами режут на ленты во сне.
А Муза, которая выпить любила,
таращится трезво на выпавший снег.
Не пишется...
Что-то сломалось в поэте.
На стенах судьбы —
сплошь пустые холсты.
Растут в подворотнях без гения дети,
жена развелась и ушла в монастырь.
Дануегонахуй, — напишут на камне
надгробном его современники?
Хер!
Не пишется?
Сделай хоть что-то руками —
полезнее вычурной рифмы в стихе!
Забей в стенку гвоздь,
придуши гомосека,
слепи из говна куклу Вуду жены...
Дрочи!
Воспитай из себя Человека!
/Поэты стране нихуя не нужны!/