Дворовый клён

С цыганской лихостью дворовый старый клëн

Влечёт плясать с собой стыдливую берëзу. 

Пока не грянули декабрьские морозы, 

Любовной страстью переполнен ночью он. 

Как будто слышен хор кабацкий «Ай-не-не…»

Кровь, как вино, в ветвях его играет. 

Листва бордовая от нежных чувств сгорает,

И бредят сны туманом по весне. 

Берёзка юная плечами поведёт. 

И звякнет золотом повядшее монисто. 

Гитара бесится в объятьях гитариста, 

Хоть ночь порывиста, но движется вперёд. 

Вот в небесах зарделся самый нижний слой, 

И под раскидистой кленовой шумной сенью

Подходит к дереву с довольно мерзкой целью

Рабочий ЖКХ со злой бензопилой. 

Стон клёна заглушил пилы глумливой звон. 

Любовь прошла и жизнь мгновенно пролетела.

Вот так во всём, кто вышел за двора пределы, 

Тот будет неизбежно изгнан и казнён. 

Вот так и я…