Осень поэта
Что, вновь октябрь? Ну, что за дело!
Опять в подмышках и паху
Зудит раздавшееся тело,
Что в жарком нагулял греху!
Прощальным ароматом лето
Изнемогает из углов,
Под осень соберут поэты
Крупинки творческие снов
Зальют стихами из аорты
Небесный бесконечный хор,
Как будто там читает кто то
Их несомненный глупый вздор!
Чуму в Москву! А их — в деревню!
И там порвав себя в стихах,
Припав на круглое колено
Писать, почесывая пах!
Пить молоко из под коровы,
Любовью городской искрить,
Бродить в лесу, найти подкову,
Пегаса в стойле покормить!
А я в застиранных кальсонах
Лбом пропахал свое окно,
И мне звезда мигнула сонно,
Мол тоже с ними за одно?
А как не быть? А как покончить?
Коль проливается в тебя!
И днем прольёт, но больше ночью,
Оставит след на простынях!
Весь измочаленный под утро,
Осиротевший от истом,
С балкона я лицом Иуды
Окрестность обведу кругом
Короче дни, темнее ночи,
Длиннее тени и кресты,
Поэт по осени — порочен,
Перо вложив в свои персты
И хочется молить: — Довольно!
Где летний ситец и парча?...
Мою Москву сжигают клёны
В листве Бульварного кольца!
Пылает город златоглавый,
Сползает летний слой грехов,
А осень листья как приправу
Бросает в суп моих стихов...