Осень

– Хандришь?
– Осень.
Состояние плавного торможения. Мой внутренний бег замедляется. Тише, тише, стоп. Остановилась. Задышала, да так жадно, словно хочу сделать это впрок, с запасом. На холод. На зиму. Надышаться. А звук? Кажется, это скрипка. Её жалобная, тягучая мелодия. Она сейчас звучит во всём — и во мне тоже.

Река. Тишина рядом с ней никогда не бывает пустой. А осенняя тишина всегда густая, словно мёд, тягучая. Каждый звук имеет свой цвет и свой запах. Тут главное научиться различать, не спеша. Пахнет временем. Винтажными духами — старыми, драгоценными.

Серая поверхность реки словно зеркало. В ней отражаются облака. Плывут неторопливо, вальяжно. Повидавшие мир, побалагурившие, они замедляют свой полёт. Их потучневшие тела движутся неспешно —  осень поймала и их. Разбухли от дождевой воды, почти растворились.

Поплавками на воде качаются чайки и утки. Суетность в прошлом. Все дела сделаны. Сейчас пернатая армада на старте. Скоро в дорогу.

На небольшой речной отмели, среди кустов ивняка, стоят цапли. Они не двигаются, и кажется, что мир вокруг них остановился. Есть в них что-то доисторическое. Стоят на своих ходулях-ногах, вытянув шеи, и смотрят. Одна вдаль, отвергая все потребности организма и мою докучливость. Буква — Грусть.

Вторая смотрит в воду. Смотрит не глазами, а всем своим существом. В их неподвижности такая концентрация, что кажется, если ударить по воде, они просто растают. Словно они — часть этой воды или облаков. 

Наконец оцепенение отпускает одну, она медленно переставляет ногу. Осторожно, стараясь не нарушать зеркальность воды. Вода даже не издала ни звука, только разошлась кругами, ленивыми и широкими.

И застыла. И я застыла. Мы сейчас — одно целое. Мы пришли сюда просто постоять и подумать о жизни.

Цапля вытянула шею. Бросок, словно удар хлыстом. Голова ушла под воду и тут же показалась вновь. Птица выпрямилась, запрокинула голову, и в клюве мелькнула маленькая серебристая рыба. Вздрогнула, рыбка исчезла. А птица снова застыла. На воду рядом с ней упал узкий пожелтевший лист ивы. Никакого движения. Мы словно во временной петле.

Солнце стало подниматься выше, окрашивая воду в розовый. Такой шикарный цвет, кажется, у него есть название — пепел розы.

Пепел. Всё это сгорает, когда настаёт время. А птицы не спешат жить. Зная, что река будет течь, солнце — всходить и садиться, даже рыба рано или поздно будет поймана. 

Всему свой черёд. Я постояла ещё немного и пошла. Кажется, птицы посмотрели в мою сторону. Затем взмахнули широкими крыльями и полетели низко над водой, вытянув ноги назад, и скрылись за поворотом реки. Наши пути разошлись. Скрипка продолжала звучать. Тихая, печальная. И я не мешала ей.

#октябрь