В прошедшем падеже

Желтея в рутине серой,
ждать солнце, терпеть дожди,
цепляться за ветку веры
в какое-то «впереди»,
в какое-то «лучше, выше».
Нет, видно, не в этот раз...
Упасть и вздыхать неслышно,
с лица вытирая грязь.

Пытаться нащупать крылья: 
да где ж они за спиной?
Устать, не бросать усилий — 
без крыльев беда зимой.
В них так хорошо укрыться,
закутаться, словно в плащ.
И можно, подобно птице...
Но нет их нигде, хоть плачь,
а столько вокруг крылатых!

Смириться, лежать пластом,
измученным, в бурых пятнах,
закончившим жизнь листом.
Закроется льдом секретик
поблёкший, не разглядеть.
Ничем не поможет ветер:
бескрылому — только смерть...

Прощально махнуть ладошкой, 
завидуя — может, зря —  
янтарно застывшим мошкам
в секретиках сентября.