Теорема Пуанкаре

Вход в женщину опасен и суров.

Всё, кроме смерти, пошлая нужда.

Когда-то обменяв холсты и кров

На эфемерное «возможно, да»

Он проиграл. Теперь он арт-объект.

Лежит на лавке, колет в спину сук.

Вчера он был обычный человек,

Сегодня бомж и парадоксов друг.

Стал бородат, мятежен, густобров.

В нём бьются ацетон и красота.

Он понял топологию миров.

И то, что всё на свете маета.

И что решения нет в его судьбе.

И хлещет водка из открытых ран,

Полученных в бессмысленной борьбе.

И видит сон товарищ Перельман,

В котором он успешен и побрит,

И женщин стайки кружат вкруг него.

А может это тот, побритый спит?

И нету в мире больше никого.

© Себастьян Ферейро