Поэтические муки

Налёты частые, угрозы чёрных стай

В стресс загоняют старую планету. 

И стихотворная строка слаба, пуста.

Куда податься бедному поэту?

Ржавеют струны лир из крепких бычьих жил. 

И, спотыкаясь, режут ухо ритмы.

Он раньше сочинял себе и не тужил. 

Ни щи не радуют, ни даже рифмы,

Ни сырники из буквенного творожка, 

Ни нежные тефтели из созвучий, 

Когда грозит писателю секир-башка, 

Непредсказуемый убийца-случай. 

И не поможет хилый интернетный бот, 

Создатель-Бог лишил творца удачи,

Когда железо прям по организму бьёт, 

По поэтической душе хреначит. 

Такая незадача, мать её йити! 

Над мирозданием висит угроза. 

Поэт пытается на прозу перейти. 

Увы! Вотще! Идёт со скрипом проза. 

Летят по небу смертоносные грачи.

И вот поэт, к безделию несклонный,

Теперь рифмованные жалобы строчит, 

Шлёт покровителю их – Аполлону.