Мысли на фоне осени

ИИллюстрация

Хлопья облаков. Луны полночной
льётся вниз молочно-тусклый свет.
Ветер стрекотанием сорочьим,
листьям палым разболтал секрет
о грядущем.
Будто в ожиданьи
замерли они, не шелестят:
в новом алгоритме угасанья
не вернуться им к ветвям назад.

Может это кажется жестоким:
линий жизни замкнутость колец,
для всего условленные сроки,
и любым началам — свой конец?
Но нет смысла обвинять природу,
где всё просто, так, как быть должно:
всё течёт по заданному коду,
кем-то свыше так заведено...

В общем-то, пишу я, что не ново,
что писали в прошлом, до меня.
Говорят, что первым было слово,
а по мне — причина.
Шум дождя
вдаль унёс от этих размышлений,
от вопросов вечных бытия...
Тот, кто создал мир — бесспорно гений
и не зря, быть может, и меня.