Дождь начнётся точно в понедельник*
*Дождь начнётся точно в понедельник,
Как и обещал угрюмый диктор.
Мы узнаем осень за неделю,
В лужах разобрав её вердикты.
/Аль Квотион/
Холодный поцелуй семи ветров,
Семи дождей непрошеные слёзы;
Окно открыто в лучший из миров,
И под окном — три тонкие берёзы.
Захватит дух от этой красоты,
От запахов, от шелеста, от счастья!
Но дождь идёт, и обречённо ты
Выходишь в сумрак вечного ненастья.
И не спасёт тебя твой красный зонт,
Который рвёт из рук настырный ветер.
Подхватит, унесёт за горизонт,
А ты — в дожде, ты здесь, на этом свете.
У дома, что напротив, жалкий вид,
К окну прилипла этикетка «Пиво»,
Стоят трамваи, магазин закрыт,
Застыл на красном светофор лениво.
Прохожих нет как класса — форс мажор,
По грудь машины утонули в лужах,
Чуть-чуть подумав, гаснет светофор:
Он никому теперь уже не нужен.
Летит твой зонт в ладонях у ветров,
В плену дождей, пролившихся некстати.
Он рвётся ввысь, спасти весь мир готов,
Но слишком мал, на всех его не хватит.
Вернёшься, принимая свой провал:
Мир пахнет мокрой псиной и болотом.
Как зонт эпично в небо улетал!
А на душе так сыро отчего-то…