Тупик
Кончится всё это.
Веры нету
И надежды нету,
Лето-лето,
Кофе, сигарета,
Это где-то
Кризис сорокета...
Тупик. Тупик. Нет вкуса, интереса,
Нет злости к жизни, ярости, пусть тщетной.
Серо́ вокруг, и заводной нет песни,
И всё достало пошло и конкретно
До почек, до печёнок, до разврата,
До блевоты́ от душной пыли быта.
Неужто в этом состоит расплата
За свежий жизни кус, сырой, немытый,
Который, задыхаясь, жрал в три глотки,
Не успевая счастьем насладиться?!!!..
И вот итог — претят любовь и водка.
И ничего ни к чёрту не годится…