На бис
Потихонечку пела. Ну, как умела.
Слабый голос дрожал и терялся в хоре,
Потому что была я тогда несмелой.
Все смеялись. Я думала это — горе.
А потом осмелела, запела громче,
Стало слышно меня на галёрке даже.
Так старалась, а зал-то опять хохочет,
Заходясь в издевательском злобном раже.
Билась долго, пыталась и так, и этак,
Пела даже шансон — всё равно не в тему.
Может быть, наглотаться каких таблеток,
Чтобы сразу, с концами... решить проблему?
Удержалась. Пою. Для себя, наверно.
А на публику — фигушки, мне хватило.
Я — певица, артистка. Стальные нервы.
На фрилансе — такое вот место силы.
Но однажды я плюну с высокой ноты
На себя и на вас, и на иже с вами.
Пусть другие поют, не моя забота,
Прощевайте, адьё.
Помашу руками. Не взлечу, это ясно,
Откуда крылья?
Да и ладно, неважно. Уже не здесь я.
Рядом нет никого. Хорошо, что были.
Хорошо, что была. Вот такая песня.