Собесовское и Крапива — сектор D‑7,
Метель августа: смог и палящий неон.
Если это счастьем, то что будет дальше?

Маленький Принц заебался считать закаты
Сквозь фильтры визора: сорок три повтора,
Один и тот же горизонт, один и тот же баг.

Выхватил фотонный клинок, шагнул в крапиву —
А там не трава, а колючая сеть из оптоволокна,
Искры, помехи, треск в ушной гарнитуре.
— Бей, режь, коли! Пусть этот куст сгорит в логах!
— Всё острекало: система пишет «ошибка доступа».
— Будет наука: время конвертируется в токены,
А не в звёзды, не в сказки, не в пустые слова.

Эт ещё что. Если этого мало:
Есть лисёнок с чипом в шейном модуле,
Он верещит: «Приручи меня, синхронизируй!»
Но Принц ещё не перезагрузился спросонок,
Чтобы отличить Лису от Змеи‑дрона,
Что висит над крышей и сканирует сетчатку.

Так и живём: в тыкве‑черепе нейроны
В стуже образуют новую связь —
Не экзистенциальную, а нейросетевую,
С задержкой 120 мс, с шифрованием по ГОСТ.

Будут ещё то ли атом, то ли протоны —
Не просто частицы, а призрак войны в эфире,
Тени боеголовок в облачных логах,
Шёпот счётчика Гейгера в фоновом шуме.

Завыли сирены — протяжный вой по всем каналам,
Протокол эвакуации мигает красным на каждом билборде,
Дроны кружат стаями, будто хищные птицы,
А Принцу всё равно: он смотрит на пиксельный закат,
Будто это самое важное, что осталось во вселенной.

Только Принц, не надо, не нужно.
Ты в крапиву больше не влазь:
Там не смысл, там только кэш и обрывки кода,
А твой клинок — лишь иконка на панели быстрого доступа,
Метка на радаре, что уже никому не нужна