Проклятье

Я бы мог рассказать, только где бы найти нужных слов,

На которые лягут гирлянды пронзительных музык,

Что потоком прорвут в подсознание шаткие шлюзы

Пролечив чудным пением тысячи ржавых голов.

Был бы рад подмечать запредельные тени людей,

Собирать и обратно во тьму загонять с колотушкой,

Но меня не пускают со света и душат подушкой

Или парой больших и убийственно мягких грудей.

Я б хотел не дышать прелым воздухом осени — той,

Что меня разорвала, да так, что годами не склеишь.

Но дышу, и хожу, окончательно съехавший дервиш,

По осенней петле, сочиненьем стихов занятой.

Мне бы взять, разрубить все узлы и спустить удила,

Только острое прячут, и дверь в параллель не открыта.

Так что, просто живу, как заложник казённого быта,

И немного жалею, что мама меня родила.

Я, конечно, хочу без сомнений и пафосных слов

Заключить этот чокнутый мир на минутку в объятья,

Но, боюсь, не смогу без омытого кровью проклятья, —

У любви слишком много предательски острых углов...