Без названия (мимоконкурсное-7)

На склоне заката, облитого кровью реликтовых птиц,

седлают коней казаки из далёких небесных станиц — 

сбиваются в стаи и мчатся в тиши, и верстают маршрут

в неверные сумерки, в пыль уходящих минут;

черны их бешметы, черны сапоги и папахи черны,

и только в зрачках — сумасшедшая сталь восходящей луны...

Ни гика, ни стука; не звякнет нечаянно бранная снасть — 

как будто и звуки боятся на тёмную землю упасть.

Несутся безмолвные сотни к мерцающей первой звезде

по мёртвому Дикому Полю, которое ныне — везде...

Вдоль гиблых лиманов, отравленных рек и бесплодных полей

размашистой рысью, а после — намётом пускают коней,

безудержно мчат по украинным вехам родимой земли,

которую в сечах с врагом нестрашливо они берегли,

пока не приспела пора уходить на небесный кордон...

Летят казаки, словно лютая память грядущих времён.

Мелькают, мелькают копыта, едва ли касаясь травы...

Когда б супостат повстречался — ему не сносить головы;

но нет никого: ни чужих, ни своих, ни великой страны — 

лишь Дикое Поле... И чёрным потоком — под сенью луны — 

подобные стаду могучих кентавров, летят казаки

по следу былого, по древнему космосу русской тоски...