Августерия
Вновь август. Наливать, цедить его по капле.
Взбивать в фужере фреш из августовских дней.
Лизать как карамель, танцуя, будто цапли,
на пристани чудес — и жариться на ней.
Под небом голубым, под облаком румяным,
целуя дождь взасос, целуя шелест лип.
О трав степной пломбир со вкусом сладко-пряным,
о, августа тюльпан, известный как tulip —
тебя ли не любить под скрипку колыбели,
что исполняет хор цикад и ветерков?
Ты молоко и мёд, не по тебе ль скорбели
Тацит и Тициан, Рей* и Гребенщиков**?
Конечно, по тебе! И мы скорбим немного.
Играя с домовым в блуждание по снам.
Царь-Август, будь к нам щедр как к детям, ради бога!
Даруй нам кабачков. Но лучше бы не нам.
Шутя, как не в себя, пиная, будто грушу
листву и здравый смысл, оставив на потом
предчувствие зимы, я всё ж немного трушу,
смогу ль найти приют под каждым под кустом.
* Бредбери
** иноагент