Минуты
Нас не минуют трудные минуты
Душевной смуты, жалости к кому-то,
Тоски — о невозвратном, о грядущем...
Как переменчив век, что нам отпущен!
Придут на смену трудным непременно
Минуты счастья, лёгкие, как пена,
Нетленные, как призрачные ткани
Души, до дыр стиравшейся о камни
Печалей — и сраставшейся по нитке
Опять... Мы, словно фениксы, — привыкли
Сгорать и возрождаться, быть в ответе
За всё, что мило нам на этом свете,
За эти крылья, гордыми ветрами
Изодранные в клочья, каждый — ранен
По-своему, и каждый знает чудо
Явления надежд — из ниоткуда,
Из дальнего, неведомого края...
Как кровь — из ран, спасение — из Рая...
От радости, разрезав боли путы,
Мы забываем страшные минуты,
Но время — плоть, оно проходит вряд ли,
Лишь прячется, играет с нами в прятки,
И неизбежно — это чует каждый —
Мы с тем, что было, встретимся однажды...
