Вилки творчества

У поэта устал затылок,
Нет идеи и чистых вилок.
Захотелось всё взять и бросить,
Но грозится опять Иосиф,
Мол, смотри не ходи, Подушкин,
Никуда из своей однушки.
Меланхолия — приступ жажды,
И не вытерпел он однажды,
Взял и вышел в предел квартала,
И его она засосала!

Навалилась дорожным гамом,
Застрелила не из нагана
Металлической пробкой пива,
Захлестнула людским курсивом
Слова ГОЛОД к свободной кассе.
Он хотел отделиться в массе
И не стал брать, как все, пельмени,
Что убийцы для вдохновений
Еженощных с тоской и смыслом.
Взял чуть-чуть корнишонов кислых,
Шпрот латышских да два багета,
Ящик пива и сигареты.

Стал с тележкой за тёткой с внуком,
По привычке проверил муки,
Что должны клокотать по венам.
От страданий стихи, как пена
На варенье, вскипают строфно,
Но в груди стало так аморфно —
Прозаически беспонтово.
Он ещё раз проверил снова,
Только Музы все были биты
Артиллерией аппетита.

Что же может пойти нелепей —
Был поэт, а теперь Прилепин!
Кто напишет о крахе мира?
Что увидит его квартира, 
Если выветрятся хореи 
В однокомнатных эмпиреях?
Напечатают стих в газете,
Заведутся жена и дети,
В кухне выставят строем БАДы,
Станет нравиться вдруг Асадов?

Так Подушкин узрел болото,
Бросил на пол смятенно шпроты.
На стеллаж влез, рассыпав жвачки,
Алым кетчупом пол испачкал
И простёр над толпою длани,
Унитазный сонет горланя.
Нет, не зря говорил Иосиф.
Власть поэтов не переносит,
Повязали поэта тушку,
И не пишет теперь Подушкин. 

Если б помнили долг мессии, 
Чистых вилок бы не просили.

#сопротивление

#настоящийпоэт

Рисунок автора (бумага, ручка)