На струнах сознания

Спотыкается речь. О согласные бьëт влажных гласных прибой. 

Керосинка чадит. Это ночи клочки растворяются в небе. 

О любви говорить много лет мы не можем отвыкнуть с тобой. 

Не отвыкнем дышать. И всегда о насущном заботиться хлебе. 

Наша память сбоит. То пробел, то провал, то провал, то пробел. 

Струны нервов звенят. И мелодию счастья упорно играют. 

Но мелодия больше похожа на вопли в милльон децибел. 

И похоже, что только в вороньем она успокоится грае. 

Этот птичий концерт иногда на безумно-кошачий похож.

Слышишь, вырвалась к Богу душа и в полëте свободном запела. 

И отбросив земные утехи, боренье, страданья и ложь, 

Только так свою краткую жизнь мы сумеем пропеть — а капелла. 

Никуда не сбежать нам, лишь медленно съехать мы можем с ума. 

Если вдруг повезëт, то концерт музыкальный начнëшь ты сначала. 

Горы, море, леса, неба ширь, возвращенья в родные дома;

И мелодия чистая та, что подспудно всегда в нас звучала...