Туристы

Закрыты чужие границы,

И некуда кинуть нам кости.

Встречай же, родная столица,

К тебе понаехали гости!

Вдруг в Питер рванем на сапсане

погладить котов эрмитажных,

В Голландии Новой с друзьями

отметимся мы эпатажно.

Нам запах иных подворотен

знакомый уже от рождения.

Под утро с искусства воротит,

А пили мы меньше, чем гении.

Они же бухали не глядя,

частенько совсем без закуски.

И музами делали блядей

во имя большого искусства.

Зачем нам красоты Парижа,

замшелые крыши Стокгольма?!

Монетку лови, Чижик-пыжик,

И мчите нас клодтовы кони.

Вернемся в пески Казахстана,

на север, в иные широты...

А Питер живет, как ни странно,

и курит в окошко Европы.