Дом

У дома этого, как будто на лице

Написаны десятилетья жизни,

И детский смех, и страсть, и увяданье.

И счастье вперемешку со страданьем;

Ухмылка осени печальной, рыжей, 

И смерть хозяина зимы в конце. 

Стен деревянных солнечных я помню дух;

Любви несчастной, обречённой встречи;

И без прощенья очень долгое прощанье;

И подорожник, и лопух, и трав молчанье;

И речки близкой плещущие речи;

С весенних тополей надежды пух. 

Теперь со стен ползëт усталая ваниль. 

На крыше дыры, словно от бомбëжки.

Гигант-кустарник охватил в объятья. 

Стыдится дом, как женщина без платья. 

Улиток полчища свои топорщат рожки. 

Небытие свою распространяет гниль. 

Мой милый дом… Мой дом – моя тюрьма. 

Объект художника с оттенком ретро. 

Из дьявольского мира инвектива. 

Изгой, монах, всему альтернатива. 

Зимой стоит под смертоносным ветром. 

Безумец, что давно сошёл с ума. 

Он мира светлого таинственная тень. 

Похож на золото, которое молчанье. 

Замысловатей поэтических метафор. 

Теперь он в моде, как свеча и капор. 

Ничто, ничто на свете не случайно. 

Его приветствую с поклоном. Добрый день!