Не до птиц
Снова птицы запели, но мне не до птиц,
Яд сомнений и страхов стекает с ресниц,
Расплываются строчки в блокноте.
Чтоб небольно упасть — надо мягко стелить,
Но упал — и падения не отменить,
Я напрасно мечтал о полёте.
Покажите-ка, что вы тут пьёте.
Это просто вода, не коньяк и не ром,
Первобытный Адам с неизъятым ребром
Из былого глядит на потомков,
Он не знает ещё, что меж злом и добром —
Непрерывная боль, нескончаемый стон —
И узлы паутиночек тонких.
Но плоды догнивают в котомках,
Потому что вода — это просто вода,
И дела, как слова, утекут навсегда
В те края, где вины не бывает...
Утекут — в никуда, утекут — без следа,
Утекут — и окажется почва тверда
Под ногами... Трава ножевая,
Прорастая, асфальт разжимает,
Разрывает бетон обступающих стен,
Выжигает на сердце узор новостей
О весне, не для нас наступившей...
И не ври, что тебе хорошо в темноте,
В темноте — всё не то, в темноте все — не те,
Что при свете... Об этом — не пишут,
Этот факт в небе звёздами вышит.
Только звёзды ныряют, как в дым, в облака,
В неизвестность, где всякая ноша легка,
Где любая надежда — прочнее,
Чем на этой земле, где коварство зеркал,
Где разверстые пасти оскаленных скал,
Строгость дня — и тягучих ночей яд,
Где болезни — и трудность леченья...
И не скажет никто, как страшна эта боль,
Ведь слова не всегда остаются собой,
Превращаются в крошево звуков...
Только надо запомнить, что Бог есть любовь,
Только надо понять, что любовь — это Бог,
А не бой, век — тоска о минутах...
Дни уходят — должно быть, зовут их
В край, где жизнь назовётся судьбой...
