Аэропорт
«Надо мне тоже купить такую кепку, — говорит Михалыч улыбаясь, — Приметную. А то ты сегодня совсем меня не замечаешь».
Я снял свою бейсболку с надписью «Русское географическое общество. 1845» и сел рядом.
«Извини, — говорю, — утро сегодня такое. Странное немного. Туманное».
В этот момент хромающий мимо плотный лысый мужик зло покосился в нашу сторону и что-то пробурчал себе в клочковатую рыжую бороду.
Михалыч вскинул одну бровь и вопросительно посмотрел на меня.
«Да тут нечего рассказывать, — говорю. — Стояли в очереди на досмотр. Рядом открылся дополнительный проход. Народ ломанулся туда, ну и я за ним. А этот, — я сделал паузу, — господин с одним ретивым активистом попытался меня задержать, ну и... Поругались мы с ним немного».
«Зря, — говорит Михалыч, — Под тебя в регионе целая программа выстроена, людей из отпусков дёрнули для твоей командировки, а ты людям ноги ломаешь. Задержали бы вас, что тогда?».
Я хотел было отшутиться, типа вот до чего доводит твоё желание быть ближе к народу и не летать через положенный нам зал официальных лиц и делегаций, но передумал.
Это я, раздражённый этим утром всем на свете, наступил на ногу рыжему торопыге, пытаясь не пустить его без очереди. Словно был пенсионером в районной поликлинике, а не солидным коммерсантом в роговых очках.
Зачем я это сделал, трудно сказать, до нашего рейса было достаточно времени, мужик вёл себя нагло, но таких эпизодов я видел десятки, если не сотни. На заводе меня ждали.
...
«Знаешь, — говорит мне вдруг Михалыч, когда мы сели на свои места в самолёте, — я бы его тоже не пустил».
© Себастьян Ферейро