Близнец

Жизнь – это количество вдохов и выдохов,

Падений во сны и в забвенье из яви. 

И ты в жизнь вошёл и добрался до выхода. 

О, сколько ж рабочих ты смен от@уярил! 

 

Рождения, смерти – из области мистики;

В них логики нет, нет ни цели, ни смысла. 

И всё-таки это сухая статистика. 

Ни стрОки, ни рифмы – холодные числа. 

 

Всё чаще теперь вспоминаешь ты мать, отца. 

Отца, как ни странно, ты стал уже старше.

Но Аннушка - блин! - разлила уже маслице.

Теперь не сбежать никуда с Патриарших. 

 

Томит. Моросит. Дребезжат насекомые. 

Прихватит костлявая эдак ли, так ли. 

Ползут из подвалов актёры знакомые, 

Сыграв затяжные, как дождик, спектакли.

 

Объятия влажные летнего вечера. 

Привет посылают июньские липки.

Близнец, знаю, нрав у тебя переменчивый. 

Свой день ты встречаешь с блаженной улыбкой. 

 

Качается жизнь, то вдыхает, то выдохнет, 

И станет похожа вдруг на Дольче Вита. 

В метро нету входа, уже нет и выхода. 

Ночного автобуса тоже не видно… 

 

Опять ворожит над Москвой небо синее, 

А в Питер хит есть - спектакль «Холопы».

…Должно быть, жарища сейчас в Абиссинии, 

В которой живут, в основном, эфиопы… 

 

Ты ночью себя одолел и прошла тоска. 

Засунул смерть чëрту в подкладку подальше. 

Хотя масло постное вылила Аннушка, 

Не ходят трамваи уж на Патриарших. 

 

Из этого мира пойдëшь за околицу, 

Твой путь. И с другими он неодинаков. 

На свете есть дух, и он не упокоится. 

Не может найти себе место Булгаков. 

 

Конечно, с судьбою-гульбой ты управишься. 

С любимой душой ты душою сольëшься. 

Всю ночь просидишь вместе с ней у костра ещë;

И в небо взойдëт ослепительно солнце.