Вечернее

* * *

Похолодало. Выйду на крыльцо.
От бочки тянет краской и водой,
Уставив в небо острое лицо,
Облезлый дымник спорит со звездой.
Размыто-серы волны мокрых крыш
Слились неторопливо с темнотой,
Ты слов не ищешь и легко молчишь,
И мне так хорошо молчать с тобой.
На колышках ночует банок ряд,
Комар устал над головой кружить,
И пахнет зеленью от черных гряд
Так, что мне хочется еще...

                                                   чуть-чуть пожить.

     * * *

Гряды свежие, как свежие могилы —
Так же пахнут влажною землей,
Только первые полны незримой силы,
А вторые стерегут покой.

Летом те и эти зеленеют,
Всюду жизни неуёмный рост,
Но когда плоды на грядках зреют,
Что за урожай несет погост?

Может быть однажды день настанет,
Кости старые отыщут себе плоть,
Прорастет душа, и кто-то встанет,
Чтобы снова сеять и полоть.

2016 г.