УЧАЩЁННЫЙ ПУЛЬС

Владимир Маяковский, я сегодня займу

У вас ритм сердца, волнением учащенный.

Сегодня покидаю безнадежности тюрьму,

Не буду молиться ни на какую икону.

 

Не Пушкин, не Пастернак, и не Бродский…

Тома их я не потревожу на полке.

Пробегусь по синкопам лестниц московских,

Сорвусь с острия Останкинской иголки.

 

Блуждают по жилам призраки ковИда,

Мир погибает и нет такого поэта,

Нет представителей литературного вида,

Умеющих пронзительно написать про Это.

 

Не сочтите, что творю плагиат и воровство,

Для меня - графомания, а для вас - слава.

Учащение ритма сердца и душ родство

Не защищают статьи авторского права.

 

Иногда мне кажется, что наши пути

Там, в бесконечности странно параллельны.

Ведь легче застрелиться или с ума сойти,

Возвращаясь на тройке из ресторана Стрельны.

 

Легче висеть, как скомканная штора,

В номере Англетера петербургским утром,

Чем гибнуть на арене от шпаги матадора

И задыхаться в объятьях животной камасутры.

 

Но это ничего. Пройдёт, конечно, и это.

Судорога жизни болезненна, но проста.

И чёрная точка от дула пистолета,

Пронзает окончание исписанного листа.

 

Пошлей ничего нет, чем Клуб самоубийц.

Кончать мне себя не по таланту, поверьте.

Это только гении играют свой блиц

В пятиминутной партии шахмат со Смертью.

 

Владимир Владимыч, (да не этот, не тот)!

Здесь какие-то ползают с вашим именем…

Знаю, всё, как и жизнь наша, всё пройдёт

Под небесными звёздами, мёртвыми, синими…

 

Только эти стихи, что там ни говори…

С ними в космос летишь, как проём оконный.

Все пройдёт, только рваный, сбивчивый ритм

Остаётся, волнением учащённый…

2021