Маршрут №13

Замирающий страх оживает ночами.
Всё безумнее цели. Всё привычнее смерть.
В середине пути, обнуляя начало,
Недостигнутый финиш мы стремимся стереть.
Только «мы» — не про нас. 
Ковыли ветер треплет,
Прижимая всё ниже. Головы не поднять.
Сумрак мажет траву неживым цветом пепла,
Поглощая крупинки красок хрупкого дня.
Навсегда? Кто бы знал. 
Воля, случай, фортуна
На истерзанном небе разложили пасьянс
Под летящий мотив какофонии струнных:
Кто репризную коду не услышит из нас?
…тишина… и пустырь. Шевеление ивы
Отражает инертно гладь большого пруда,
В кроне прячется небо.
Мы всё ещё живы.
Точка «А» — ниоткуда. Точка «Б» — никуда.