Сон

Сегодня мне приснился Пушкин,

А мог бы Гоголь.. Но не суть!

Он протянул мне свою кружку,

Взболтнув со дна густую муть

Пахнуло сразу чем-то близким,

Родным до боли, до кишок...

— Там три семерки, джин и виски,

Отличный вышел портвешок!

Слеза горела в бакенбардах,

Горящий взгляд, печаль в плечах:

— Мне Натали с каким-то гадом

Рога наставила вчера!

И он уткнувшись мне в жилетку

Так откровенно зарыдал,

Что сунул я ему конфетку,

Что как НЗ в портках держал

В мозгу всплыло: зима, морозец,

Кровь на снегу, пустой цилиндр,

Дантес коленями елозит —

Прощенья просит.. Вот же пидр!

И сани, Мойка и Жуковский

Кувшин воды, бинты, бинты...

Глаза жены, слезы полоска,

И Бенкендорф: — Ему — кранты!

А Петербург в молчаньи жутком,

В грязи затоптанный весь пол,

Последний вздох уже под утро

И бой часов... Всё, отошёл!

— Погубит вас любовь и слово!

Погладил я его башку,

К чертям пошлите же любого,

Кто баб влечет порой к грешку!

А что Россия? Чем измеришь?

Как в ней без вас тогда все мы?

От встрепенулся: — Мягко стелешь!

А как же честь? Друзей умы?

Как те рога, что дверь цепляют?

Как пАсквиль тот, от аноним?

Нет! На Руси всегда стреляют

В того кто в сердце насолил!

И отхлебнув из кружки пойла

Растаял, словно и не был...

Явился б мне писатель Гоголь,

Он бы молитву сотворил!

Подписывайтесь на нас в соцсетях: