Маяковский

На площади московской
Народ на миг затих.
Бетонный Маяковский
Читает звонкий стих.

А где-то дождь из тучи
Тече́т стихом в строку.
Боярский струны мучит
Своим мерси боку.

И ножиком по кости
Ведёт оленевод.
И только Маяковский
Не курит и не пьёт.

Ах как его любили
Наверное не раз,
Ему теперь в могиле
Похоже не до нас.

Не моден он сегодня,
Стихи творит любой.
Поэту быть голодным
Положено судьбой.

В тарелочке глазунья
Из четырёх яиц,
Висит погода — лгунья
Над сомном хмурых лиц.

С пропискою московской,
Средь выхлопов, в дыму,
Бетонный Маяковский.
(Не помню вот к чему).

И я творенье божье,
В сети стихов завал.
Хотя живу в Поволжье
Но и в Москве бывал.

Придётся склеить ласты —
Поклонимся судьбе.
Ну, Маяковский, здравствуй.
Подвинься. Я к тебе.