Как вы ветер назовёте

Прованский бич, мистраль.
Такая мука:
по белым клавишам, диезов и бемолей не признавая...
Эта бездна звука лишает сил, спокойствия и воли.

Неймётся морю.
Кажется, что скоро не выдержит оно, взъярится штормом.
И до мажор вернётся ля минором, зальёт тоской...
Благодарим покорно!

На яхте скука. Вахты безнадёжны.
Опущен парус — всё мистраль проклятый!
С упорным ветром пятую неделю не по пути...
Но мы не виноваты!

А хорошо бы: белый, чёрный, белый...
Нет-нет, не хроматическая, что ты: она уныла.
Если бы умел он сыграть пагджеллу, попадая в ноты!

Не захотел учиться у сирокко,
и — ну зачем ему другие страны? — он у леванта не берёт уроков.
Вот, разве что, упорство трамонтаны... 

Принёс бы вкусы, звуки, ароматы — бемоль, диез — ведь сразу всё иное!
И как бы подошла сюда фермата...
Без фанатизма только, не до зноя.

Ну, любит гаммы — пусть бы фа мажором...
И даже целотонной всё же лучше:
На Средиземном — выход Черномора...
И «Паруса» потом, на всякий случай...

Ему б звучать весёлым менестрелем,
Не завершив романс, начать балладу...
Но он играет пятую неделю по белым клавишам... 
Что ж, может так и надо?