Ребусы
Быть хотели первыми, те кто шли за нами.
Бродят пальцы нервные по открытой ране.
Губы искривляются, шепчут с пустотой.
В небо открывается ход под мостовой.
Из него фонтанами бьёт дурная кровь.
С полными карманами мы шагаем вновь.
Мостовая светится жёлтым кирпичом.
Сочный вертел вертится. Гудвин не причем.
У бардо нет совести, только сны и черти.
У детей нет горестей. У меня нет смерти.
© Себастьян Ферейро
