Город живёт...
*Небольшая городская зарисовка
В общем-то, выходные прошли вполне себе тихо. Дождь, град, гром и молнии в наше время — пустяки, лёгкие неудобства. Единственное, что запомнилось, — небольшая, незапланированная, но интересная встреча.
Две вполне презентабельные дамы совершали променад в пятницу после работы. Есть у нас такая блажь: в хорошую погоду медленно фланировать по набережным в сторону дома. Но погода подгадила. Ливануло знатно, плотно, стеной. Мы, подхватив юбки, метнулись в местную шаурмячную. Решили бесцельно не сидеть — заказали. И сели ждать, пока накрутят.
Тут в дверь заходит мужик. Крупный такой, весь в дорого пахнущей коже, на голове чёрная бандана с черепами, шузы модные на шнуровке. Вошёл, огляделся, срисовал двух королев и чалит в нашу сторону. Начинает жестикулировать и что-то говорить. А говор-то иноземный. Тут маленькая поправочка: я эту тарабарщину забыла сразу же, как переступила школьный порог. Всё, зеро. Поэтому всегда теряюсь.
Ну и вот. Байкер (а по прикиду — прямо в десяточку) мне что-то оживлённо втирает, да ещё и телефоном перед лицом машет. Чё тебе надо, принц заморский, юх знает, как сюда залетевший? Я только и смогла, что лучезарно улыбнуться — ну а чё?
А потом — бац! — со мной же дипломированный почти специалист. Показав жестом, чтобы он притушил фонтан красноречия, делаю призывный жест рукой и скидываю с себя нарисовавшуюся проблему. Сажусь и начинаю наблюдать, как завязывается жаркий огонь интернациональной дружбы. Который, впрочем, быстро угас.
А дело-то в малом. Иноземный мужик не доехал какие-то сто метров на своём «Харлее» до гостиницы, когда у него отключился интернет. Тузик сдох вместе с джипиес. Всё, приехали. Вспомнить название гостиницы он не может. Нет, он её готов узнавать, но только по картинке, а они-то и не грузятся. А гостиниц на том пятаке — что грязи. Во дела.
Короче, шум, гам, тарарам. При этом он тычет пальцем направо и налево, задавая провокационные вопросы. Мол, а чё у вас — нет своего, русского интернета? Это надо такое… Нет, мужик, у нас никакого, нах, нет. А вот на второй вопрос: «Почему нет интернета?», — я отвечала красиво. Моя переводчица как-то растерялась, а я — нет. Сложив губы трубочкой, раскинув руки, аки крылья, я дала круг по залу, изображая штуку самолётного типа, и завывая: «Та-та-та, пиу-пиу, бах». Он понял. Закивал так активно, но вопросы задавать не перестал. Тычет пальцем в табло (не моё) а с картинками шавух и спрашивает: «Что это?». Вот тут и я растерялась. А как описать? Бутерброд, блин с начинкой? Всё мимо. Надо будет подумать.
Заказали. Мужик как-то окис. Но тут, слава богу, он каким-то чудом почти вспомнил адрес. Ха! Фёдоровский ручей — это вам не баран чихнул. Нашли мы его съёмную хату. Он даже с нами под дождь выскочил, всё в благодарностях рассыпался. А потом глянул на свой мотик и снова залопотал что-то — то ли про камеру, которая была к нему присобачена, то ли ещё что. Он, вишь ли, ещё и блогером каким-то оказался, в прямом эфире вещающим о красотах наших болот. Но мы уже не слушали, пошли на автобус, переполненные чувством глубокого удовлетворения. Всё-таки мы молодцы. Знайте наших, проклятые буржуины.
Всем добра. 😃
*ФОТО того дня, от знакомого экскурсовода полярной крачки (привет, Анатолию) до дождя
