Душа не моя
Чешуйка лака от осколка скрипки,
Расколотой сто тысяч лет назад,
Вдруг замерла на миг в покое зыбком,
Но солнца луч успел сыграть парад
И полонез, и вальс, и начал танго,
Но миг иссяк, и чудо унеслось…
Халат остался сиротеть в шезлонге,
Осталась сиротеть чужая злость…
Не слышно полонеза во вселенной,
Она пуста, глуха, темна, мрачна,
А я из триумфатора стал пленным,
Меня пленила нота та, одна.
Я слышал, жил, дышал, я свыкся с нею.
Ты стала быть, ты даришь, вот я – твой!
Но не случается чудес среди апреля...
Случается лишь свежий геморрой.