Часы

бьют часы у старой башни
рукопашне ногопашне
извиваются часы -
"Пацантре, необоссы!
Вот чертилы, понатуре!"
и к дверям комендатуры
все пытаются ползти
чоб упрятавшись за тряпкой
пропускного распорядка
от минут не огрести

бьют часы по циферблату,
по примеру, такту, блату,
в гонг. С решимостью секунд
реализовывая бунт бьют часы по старой башне:
"В этом. мире. должен. каждый.
современность обрести.
в ногу с временем. шагая!"
и ногами помогая:
"плесень, в бох тебя ети."

Да, судьба - такая дура.
Вот помер у комендатуры
(у ментуры, почитай,
(ну, хоть не в спальне у кента, не в штурмах, не на параше))
огребя за сленг вчерашний,
за несвежий пируэт
речегого аппарата
(ну глупо ж брать цитат из "Брата"...)
ископаемый поэт.

тут и мораль была б готова,
но я напоминую снова -
нет морали у минут.
за такую плесень - бьют.
мир - прогресс.
первооснова: переосмысленье - снова - переосмысленье 
слов -
бой минут по сраной башне -
И час минет как день вчерашний.
Вот был таков. и все - таков.