Про это

Иногда голос Кулинара говорит: Сыпь вот это и добавь того, норм будет. 
Мои сомнения гаснут перед доводом «если что — абстрагируешься». Чистое вдохновение, мгновенное и непоправимое. Абстрагироваться начинаю ещё до готовности, голос ушёл и оставил меня видеть кастрюлю с предположительно едой. Особо удаются салаты, но иногда получаются фантастические горячие блюда. В процессе насыщения пытаюсь спасти ситуацию майонезом и перцем. Отодвигаю тарелку, ем печеньки.

Был зимой в родном краю. День отъезда выделил на экскурсию по личным памятным местам города. Не успел даже наполовину. В какой-то момент поймал себя на том, что мысленно и мыслительно, эмоционально и мировоззренчески включён режим того меня, того, только взрослого. А я уже не он. И вспомнил, не памятью, а пониманием, что по приезду так всегда и происходило. Понял, что тащу некий багаж своего представления о себе, типа "я такой". А его давно надо оставить на случайном вокзале. 

Но эта земля не фигурально полита моей кровью. Этот уголь из моих глаз. Этот лес из мяса моих предков. Эта река полна их слёз. Этот дым от сжигания моей души.
Позже, уже на вокзале, я торопливо писал сюда блог. Написал, отправил.
И вдруг понял, что это тот самый вокзал, где я должен всё оставить. Удалил блог, кучу фоток, заметок, черновиков, видео, самодельных клипов и их заготовок, контактов, мыслей. Стало пусто. Пусто, но не чисто.

Потому что блог тот был чёрно-красным.  Могло показаться, что так специально. Выбраны ракурсы и оттенки, подобраны эпизоды. Нет. Но прикол в том, что на вопрос "а где же светлое" я ответил "так это и было светлое". 

Не спал, не ел, не думал. Молчал. 

Вернулся в кмв. Такой перепад температур приятнее обратного. И снег здесь больше радует. Когда не нужно каждое утро бить тропу. Кстати, новый год начал с уборки снега у подъезда. Пока все спят. Вышли с дочкой на утреннюю прогулку. Любимое время года — утро 1 января. 

Потом ещё приезжала. Контакт несомненный, но прерывистый, а надо бы длительно, хочется полепить системно, с наблюдением усвоения, а не сыпать эпизодически в надежде что прорастёт. А так, больше дурачимся. 

Уровень цифровой деградации — в сквере мелькнула мысль сделать пение птиц погромче, чтобы заглушить скрип города. 

Завтракая, смотрю в окно. Ветер колеблет зелёные ветви. Стрижи рисуют музыку в небе. Нет одинаковых мгновений. 
Чем ты можешь дополнить это, человек? Вся твоя многовековая культура с её живописцами и композиторами — просто медленно разлагаемая пластиковая бутылка. 

Писал стихи, отправлял на один сайт под ником Иван Петров, кажется. Некоторые частью прикол, некоторые просто кайф по мне. Мало кому интересны стихи Ивана кажется Петрова. Нафига мне кошка без устрашающего названия породы. Не нужна собака не изуродованная генетически согласно моде. Зачем мне цветок который просто сам растёт где ни попадя. Не стану носить шмот без соответствующей моей ценности бирки. Моя любимая книга Мастер и Маргарита. 
Всё соврал, кроме про стихи. Кошку не завожу из жалости. 

В группе тг городка жалобы жителей нашего райончика на траву. Трава выросла. 
Расхожее выражение "мне бы твои проблемы", не рекомендуется употреблять, зачем тебе чужие проблемы. 
Так вот, у недовольных травой действительно серьёзные проблемы. И они не в траве. 

Кайф качаться на качелях. Звучит песенка из Смешариков: 
Кто же кто же виноват 
Что подводит регулярно 
Самый главный аппарат 
Аппарат вестибулярный. 

Сдаётся мне, что стал намеренно путать усталость с ленью. 

В фильме 9 ярдов прозвучала занятная фраза, по памяти: 
"Не важно, скольких я убил. Важно моё отношение к ещё живым." 

Цитата:
"Итак, если свет, который в тебе, — тьма, то какова же тьма?" 

И селфи.