Под крышей дома

Я на воздушном шаре не летала,
не поднималась на вершины гор.
Не завести уж в солнечной Италии
мне с жгучим местным парнем разговор.

Отказываюсь напрочь, добровольно,
от гонки за вступление в СП.
Скучнейших лиц и книг с меня довольно,
прогулок по исхоженной тропе.

Свою торю, и больше не лукавлю
с собою, что востребован мой стих.
От прочих «не» себя и вас избавлю,
я женщина, пусть будет дом мой тих.

Ошибка? Дом, положим, не квартира,
жильё не называют домом, нет.
Но я тому могла б отдать полмира,
кто мир подарит лучшей из планет.

Она измучена огнём и перестрелкой
снарядов и ракет, тщеславий, лжи.
Как всё в сравненьи с жизнью пошло, мелко!
Война как раз и отнимает – жизнь.

Банальности пишу, мир изменился?
Прописка не меняется – Земля.
Лишь только благ её с трудом добился,
и снова начинаешь всё с нуля.

Земля мой дом. Хоть мне её (см. выше)
на шаре никогда не облететь,
но купол неба так подобен крыше.
Ну как под нею счастья не хотеть!