На измене
«Сегодня умерла моя душа».
Избито и повторено не раз.
Она лежит, бедняга, не дыша,
в венке из глупых заскорузлых фраз.
Зачем-то принимала боль и стыд,
в добро и святость верила всерьёз.
Да, умерла, но всё ещё болит.
Вот только не осталось больше слёз.
Сейчас ресниц излучины сухи,
а взгляд застыл, как мёртвая вода:
там утонули, видимо, грехи
и не прольются больше никогда.
Кто хочет попрощаться? Я жива
и встречу. Нет, не надо пошлых слов.
Душе остывшей ни к чему слова,
она не слышит песен и стихов.
Банальности, обыденности ей
осточертели, думаю, давно,
когда она была ещё моей...
Теперь уж и подавно всё равно.
Прощайтесь. Только это не она.
Моя совсем другая, и не здесь.
Она неповторимая, одна,
Бессмертная была.
И где-то есть.