Моя Маргарита

Проснувшись под утро, садится в постели,  
С досадой глядит в окно.
Таким, как она, лишь в романах смертельно 
Отравленное вино.
 
Моя Маргарита сама себе Мастер,
Сама себе казус белль,
Пускай и не пахнет ни тайной, ни счастьем
Бумажная иммортель —
 
Но это пикантная частность, детали,
Игольчатые штрихи…
Сквозняк, как хозяин, гуляет по спальне,
Ложатся в блокнот стихи.
 
Она улыбается — сумрак и холод,
Души неживая гладь.
Моя Маргарита сама себе Воланд —
Ей нечего продавать.
 
И это хорошая новость, плохая —
К излёту любой весны,
Особенно в грозы проклятого мая,  
Ей всё ещё снятся сны.