Конец марафона

«Радуйтесь, афиняне, мы подебили!» 

Плутарх «Этика» 

Пылятся у стенки пустые бутылки,

И сапой крадётся бесшумная белка,

И ноет в печёнке, и тяжесть в затылке,

Но есть ещё чуточку на опохмелку.

Последние триста — мои Фермопилы.

И близок к концу марафон феромонов.

Пусть пробуют нынче другие дебилы

Морфины бушующих всуе гормонов.

Формально удел маргинальных гурманов —

Негромко уйти в заповедные дали,

Где огненный бог заморённых марранов

Меня обнаружить сумеет едва ли.

Смешон Голиаф при бессмертном Давиде,

Что вновь заставляет пропащие души

Идти и смотреть, но стоять и не видеть,

Чтоб детушек завтра за ужином скушать.

Не место мне в хоре из оперы Глинки.

Я соли насыплю у стен Карфагена,

Чтоб, лузгая сёмки, глазеть на лезгинку

Под звук долгожданного марша Шопена.