Пасха
В жиру шашлычном троеперстия,
Со всеми трижды полобзаться…
И с кладбища вороны — бестии
Воруют крашеные яйца.
Здесь свежевыкопанный город,
Гробовщики, попы при деле.
Трепещет ветер триколоры, —
Пожить ребята не успели…
Над перекрестьем цвета вишни
Синеет неба парусина.
И мне отплакалось по бывшей,
той, что когда-то звал Россией
© ПRO
