Стучите, да...

Ошибки вмиг становятся грехами

во взрослой жизни: всё теперь всерьёз.

Не выплачешь уже в колени маме

свои обиды, не покажешь слёз.

Держаться надо, быть как все — и точка,

а слабости — они для слабаков.

И, стиснув зубы, терпишь.

Только ночью

от взрослых избавляешься оков.

Затёкшие за день расправив крылья,

ты над землёй пытаешься летать. 

Вот, кажется, ещё одно ещё одно усилье,

звон...

просто неудобная кровать... 

Смирился с тем, что жизнь твоя рутинна:

родился, разбежался, не взлетел.

Так может, был разбег не очень длинный?

Не до полётов — слишком много дел.

Нет времени для жалости и веры,

о радостях не помнится — зачем?

Счастливой жизни щерится химера:

жив — значит, счастлив.

Никаких проблем!

Но крылья рвутся в небо, тянут плечи: 

ты сильный, ты лететь уже готов!

Попробуй, поднимись, там станет легче...

Земля, прощай!

Не надо лишних слов.

Да, всё-таки взлетел, себе не веря,

хоть мама убеждала: верь, сынок!

Но твой полёт закончился у двери,

и эта дверь закрыта на замок.

Стучишь, кричишь:

пожалуйста, впустите!

Так холодно и страшно одному...

Оставь надежду:

здесь живёт учитель,

а он не открывает никому.