Полёт
Тёплый прилипчивый сон
приподнимает меня над постелью
Таинством, будто масон,
пишет узоры мелками пастели.
Я потолок растворил
под фиолетово-чёрной равниной,
и растекался акрил
куда-то за грань, за рамку картины.
Ласковым шёпотом рек
стелется путь под моими ногами...
То ли полёт, то ли бег...
шуршу-камышом-я-под-сна-парусами...
Мегагерцо́вым FM,
освободившись от стен,
Пролетел
бестелесен,
как эхо,
над лесом антенн...
Город, как дремлющий Вий:
веки прикрыты, неон на ресницах.
Тлен погребённой асфальтом Земли
грустным туманом из люков клубится...
Дрогнули веки, рассыпался треск:
— Кто прилетел? Он к нам в гости не прошен!
Рухнув, как ангел, скатившись с небес,
ползу муравьём я по лунной дорожке...
© ПRO