Полёты во сне

Щекочет утро пёрышком фламинго 
под веками неспящие глаза.
Наперерез дымящему Гольфстриму 
планктон стремится в поисках забот.
Я поступлю совсем наоборот 
и промахнусь дверей служебных мимо.
Сегодня не поэт я, а проза-
ик в поисках скульптуры, краски, сингла, 
которыми я оживлю сюжет.
Бумага — в беллетристику билет.

А помнишь, как бродили по канату,
на крыши забираясь у часов?
Ты ревновал меня к песку и ветру,
просил надеть хотя бы капюшон.
И сверху было видно хорошо,
что путь по небу приведёт нас в Петру
через моря на крыльях белых сов,
которым время отдадим в оплату.
В знакомых скалах встретим мощь гробниц
и Моисея в мельтешеньи лиц.

Засомневались, обозвав погоду
нелётной. И благоразумный  слог
добавили в последний вой метели.
Осколки вазы рунами легли.
Спустились осторожно до земли,
забыв, что никуда не полетели.
В конце концов не нам доверил Бог
крылатую опасную свободу.
А если так, зачем же рисковать?
Есть только сны и наш Ковчег — кровать.

#скупаясудьба

Иллюстрация автора