Ссора
Когда так сильно станет триггерить,
я рефлексировать смогу едва ли,
не резонирует такая прыть
в моём морально-нравственном начале.
Когда на сердце зонтичная сныть,
а на душе снега Хибин скребутся —
на всё на свете я готов ложить,
а может даже класть. А Вам — бить блюдца!
Когда мой Фауст выдаст фертифлюг,
а Вы взорвётесь словно Лорелея,
я окружу Вас как башибузук
любовно-несусветной ахинеей!
И Вы в моем огниве естества
не устоите восковой свечою.
Пусть в ссоре Вы кричали: «Чёрта с два!»,
но до утра падёте словно Троя.