Крылья отца
Мне приснился отец, и ему — сорок пять.
Петергоф, Эрмитаж, — там любили гулять.
Мне одиннадцать лет, непоседа — пацан,
И примерил я крылья искусства отца:
Я бродил за Ватто на ходулях из мальв
И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль,
Раскурил у Дали фимиам я в зрачке,
По усам разбежался и взмыл на Пхукет.
Там Деревня Художников, каждый — шаман,
Да, занятно, но круче в сто крат — Левитан!
Вот Афремов, волшебник, он в поле один,
И мазок за мазком колдовал мастихин!
Веселятся Кандинский, а с ним и Шагал
(Может, всё-таки зря ты Шагала ругал?)
Это всё же не Баския, и не Ротко,
Для набобов мерило, тщеславия корм…
Натянулась, со стоном порвалась струна–
Это от Айвазовского бьётся волна…
Только, бать, на холсты твои снёс меня сон:
Сколько раз переписывал свой ты «Муссон»?
А «Подсолнухов» сколько, как выстрел из пушки!
И зимою в лесу под луною избушка.
Ты творил это всё, где не властвует время,
Вне границ и миров, хоть Сибирь, или Йемен
И «попсой» называя, писал ты цветы, разлетались они от Москвы до Читы.
Над тобою у Времени коротки лапы,
Я держу твоё стремя, приди ещё, папа…
ПRO 21"07"25