Сокровище
А казалось, всё знаем наощупь, на вкус, наизусть…
Богомол, на подсохших дровах потирающий лапки,
И песок, обрамляющий нежно твою бирюзу,
И пронырливый бриз, раздувающий крылья палатки.
Чтобы слышать тебя мне не нужен давно стетоскоп —
Кем-то отполированный домик бродяги-моллюска.
Вот — затихло опять, не иначе как перед броском,
Обижаясь, что можем однажды к тебе не вернуться.
Сколько там их осталось — желаний, волнений, минут,
Поглотивших волной осерчавшей зеваку-кроссовку?
До сокровищ твоих мне, наверное, не донырнуть,
Только, знаешь, — они все во мне. Не тускнеют, не сохнут.
Я щелчком-катапультой сгоню богомола с плеча
И немного ещё поброжу в голубом мелководье,
Поплавками рыбацкие сети к ненастью бренчат —
Нынче солнце с тобой из-за туч в однодневном разводе.
Ты тревожно рычишь, злясь на эти мои много букв,
Мол, иди ты к лесам своим лесом, за дальние дали!
Я и впрямь ухожу, по дуге старый пирс обогнув,
И не зная — надолго ли пристань свою покидаю.